You, with your bilingual faces and black-leather nichons,

you who shout, "Boulot, métro, sodo!" in that order,

you who are all show devants and all chauds derrières,

you, with les cuisses écartées, les minous affamés,

you, nuns without lies, without shame, without culottes,

your sacrés culs au Sacré Coeur,

O mes petites chiennes lubriques, mes gonzesses,

Mes divines allumeuses, mes salopes, mes coquines,

Mes jolies métisses en rut, très connues dans le X,

J’aime les doux parfums de tes intimités.

J’aime tes petites culottes pleines de mouille.

Plus tes poses sont cochonnes, plus ça m’excite.

ravissante jeune femme de l’océan Arctique —

your white skirt hoisted to reveal a fulgurant refulgence,

you who adore un gros braquemart noir

dans ton petit cul brun,

you who love to dribble par tous les trous,

you who treasure les démolitions anales.

Ah, my darling forty kilos of perversity,

cupidic image of Julia Chanel,

avec ses cheveux châtains, ses yeux noisettes,

je veux enfoncer ma bite jusqu’au fond de ta chatte!

• • •

(Homo mercator said,

"Her moving breasts,"

and promptly marketed them.)

You’ll corrupt it with the poetry —

Such sly darkness without any sweetness.

See, the poet’s body whelps carrion insects,

Vomits some worms, some ants, some wasps, some bees —

Things malevolent and marvellous at once,

Their horrifically mixed-up mouths cutting,

Poetry eats its lovers alive.

This ominous obsession.

No, you have the face of a crushed horse,

And capering in it a million maggots

Usurping every prickle of light.